Poema del Hombre que bebía música.

Canto por el hombre que bebía música  
 (Dale clic para escuchar el poema de la voz del autor)

Ebrio viene el hombre nuestro

En sus piernas arrastra el secreto de Dios

Tropieza con el aire como un pájaro ciego

Las palabras de su lento alcohol

las entienden los niños y los árboles

Agoniza entre muros de la ciudad ajena

bajo el cielo plomizo de un amor extraviado

No tiene más dolores que su solo alcohol

y en sus brazos la fuerza de una bestia herida

Su pecho se agota finalmente

y su puño se crispa como un nido apedreado

donde agoniza el trino de un gorrión de viento.

EDUARDO LANGAGNE

Texto Daniel O. R. 

A ti señor de tierra y nieve

A ti señor de tierra y nieve

Volcán que a través del tiempo has plasmado tu inmortal figura en la memoria de todos los que vivimos a tu alrededor. Has sido testigo de muchas batallas en diferentes épocas. Los pueblos prehispánicos te han venerado e idolatrado, te consideraban un dios y su protector, algunos se consideraban descendientes de tí, su dócil respeto siempre te lo dieron, incluso te ofrecieron sacrificios humanos que eran prueba de la divinidad que para ellos significabas. Cuando llegaron los hombres blancos y barbados, provenientes de tierras del otro lado del mar, se maravillaron al ver por primara vez tu imponente figura y la de tu amada, la mujer dormida.

A la llegada de aquellos  extranjeros que vestían con ropas de metal y montaban unas bestias enormes que tú pueblo nunca había visto, y por lo tanto creían que eran unos monstruos salidos del inframundo. Ellos  cometieron un grave error al considerarlos deidades antiguas, confundieron a Hernán Cortez, el líder de esos hombres, con la más sagrada de sus deidades como lo fue Quetzalcóatl, la serpiente emplumada, tantos años esperaron su regreso, pero en realidad nunca regreso. Y sólo venían a conquistar tus tierras y  a  someter a tus pueblos. Quizás tú fuiste cómplice de que tus hijos de sangre indígena pura, desaparecieran a causa del fuego de los mortales cañones, disparos de sus armas de hierro y enfermedades extrañas. Volcán, de tu cuerpo extrajeron el azufre para fabricar la pólvora que era el arma más poderosa y que no se conocía en aquel tiempo en estas tierras. Ni el pueblo Azteca que fue el pueblo más fuerte, no pudieron sobrevivir a la batalla, no tuvo ninguna oportunidad de victoria ante esas espantosas armas de guerra. Mientras tanto los aliados traidores de su cultura, lucharon codo a codo con los españoles, aquellos hombres les prometieron libertad, tierras y riquezas, sin embargo, cuando termino la guerra, ni libertad, ni tierras les dieron, fueron engañados y hechos esclavos. Tú fuiste testigo de la decadencia y desaparición de tu gente, que fue hecha de maíz, por ello rugiste y escupiste fuego, todos se asustaron, yo me asuste.

Cuando tu pueblo se desmoronó en la aniquilación y el silencio, tú te envolviste en una capa de nubes negras para no ver más la sangre derramada de los que te seguían venerando paganamente. Quisiste gritar, pero los ensordecedores rugidos de los cañones y los gritos de niños, mujeres y hombres eran más fuertes y no te escuchabas. Quizás te dio miedo y no te trasformaste en el guerrero poderoso que fuiste en tu época, tú hubieras combatido a lado de tus guerreros valientes, con tu Chimall (escudo) en mano y tu Huitzauhqui (Mazo de madera con filos de obsidiana a los lados), y con tu arma predilecta el Tlahuitolli (Arco) y Mitl (Flecha) y tus Ayoyotles (cascabeles) que imitaban el sonido de una víbora de cascabel e intimidaba a cualquiera, pero no lo hiciste y te envolviste en un profundo llanto ensordecedor. Ya no importa, ya ha pasó la tormenta. Aún sigues ahí vigilando tu tierra y la poca gente que te venera y que en tu cumpleaños te visitan y te ofrecen una exquisita  ofrenda, tú los cuidas y estas agradecido.

Miras a tu mujer amada, la majestosa Iztacihuatl, la mujer más hermosa de tu época, cotizada por muchos bravíos guerreros, y uno de ellos tu rival de batallas el Pico de Orizaba, tu enemigo, quien te quería arrebatar a tu mujer amada y matar tu espíritu, pero tú luchaste y defendiste lo que era tuyo, lo que te pertenecía. La batalla fue dura muchos de los tuyos murieron y tú con un golpe certero de tu arco y la flecha como relámpago golpeó el cuerpo de tu enemigo, obtuviste la victoria anhelada y el respeto de muchos, y lo más importante a tu mujer blanca que esperó  paciente tu regreso de la guerra, sin embargo el fantasma de la trágica vida te la arrebato. A tu regreso ella entro en un sueño eterno inducido por la tristeza al pensar que habías perecido en la guerra. Es por ello que velas día y noche para no perder de vista el despertar de tu amada de aquel sueño eterno que los dioses del Mictla le impusieron. Quizás fue por eso por lo que no ayudaste a tus pueblos sometidos por los extranjeros, si quizás fue eso, quiero creer que fue eso. No pudiste apartarte de tu recinto sagrado donde yace tu mujer dormida, que está recostada en un fastuoso petate tapizado de flores de cempasúchil, y dalias, mientras que su grácil cuerpo  esta cubierto con una ligera manta de seda blanca que poco a poco se va cubriendo con los terciopelos blancos de la fría nieve. Y tu ahí incado y velando por ella, haciendo plegaria a los dioses para que despierte tu amada  iztaccihuatl, no pierdes la fe y sostienes con la mano una antorcha encendida, y como dicen los más viejos  “Ni huracanes, ni tormentas, ni el fuerte viento y la lluvia apagaran tu antorcha, símbolo de tu amor infinito por tu mujer amada”

La leyenda de los volcanes., Warner Cortez

No peleaste en la guerra durante la conquista por estar con ella, esperando a que despertara, sin embargo aún no ha despertado y dejaste a tu gente, a tu pueblo orgullosamente hecho de maíz mezclara su sangre con otra extranjera y mucha de ella contaminada de avaricia.

Entiendo porque no hiciste nada, pues tu misión  es estar esperando a tu mujer blanca a que despierte y vuelvas a vivir a su lado lo que te fue arrebatado. Perdurará tu nombre y tu inmortal figura, como un centinela observando a tus nuevos pueblos. Tu fuego y tu humo gris es señal de que aún no has muerto.

Daniel O. R.

La maldición de Malinche. Astrid Hadad

Los ecos húmedos de tiempos distantes

(Basado en la canción Echoes de Pink Floyd)

Escucho un eco humedecido  de algún tiempo distante que ha quedado atrapado en el hueco de mi alma empolvada por la arena marina verdosa.  No quiero que este eco de mi pecho se escuche en la superficie.  Nadie sabrá el por qué. Sin embargo,  algo se agita aprisa, creo que tratara de salir, comienza a escalar y busca escapar hacia la luz azul.

Por fin ha escapado,  y se ha ido. Nadie sabe a dónde se fue, nadie sabe si es verdad o una mera ilusión. ¡Ayúdenme a entender mejor lo qué pasa! ¡Ayúdenme a volver a ser normal! ¡Ayúdenme a olvidar este dolor!  ¡Ayúdenme! ¡Ayúdenme! ¡Ayúdenme!...

Ha pasado mucho tiempo, ahora nos hemos vuelto viejos paseando por todas las calles agrietadas y polvosas de las ciudades abandonadas  por los hombres  y transitadas por los fantasmas de los recuerdos grises, ya no se escucha el rugir de los carros, ya no se escuchan los ladridos de los perros y el chillar de las aves. Sólo el viento  con su andar afanoso levanta los ecos atrapados de la ciudad y hace que  se oigan algunos mormullos, algunas risas y algunos llantos.

Por accidente nos hemos vuelto a encontrar, es muy extraño porque nuestras miradas separadas chocan, yo soy tu y a quien veo es a mí. Te cojo de tu gélida mano y te llevo a través de laberintos de cristal negro hasta guiarte por lago de caracolas y albatros que flota inmóvil en el aire, su profundidad es baja y sus olas son enormes. Durante nuestro andar nadie hablará y nadie intentará ver el eclipse rojo. Al llegar veremos una silueta oscura casi humanoide flotando en el agua verde marina, el cual nos llama para seguir adelante, ahora, sólo cierra tus ojos que parecen dos ámbares azules sin brillo, no pienses en nada y pronto estarás en sus brazos de hueso, no tengas miedo ya la muerte te sumergirá para que tu alma inquieta duerma profundamente hasta que el tiempo se vuelva cenizas. 

Ante mis despiertos ojos todo se desvanece en un humo verdoso mar, me levanto y corro hacia la ventana de aquella pared carcomida por el tiempo y trato de ver si caminas por la calle, pero sólo veo un perro que le ladra a un carro pasar y a una parvada de aves chillar. Los rayos del sol chocan en mi rostro frio y cadavérico, cierro mis ojos y le pido que me de alas de cera para poder volar y buscarte por todo el mundo siempre con los ojos abiertos para llevarte al lago de caracolas y albatros.

DANIEL O R.

La absenta 

Absenta eclipsa 

Envuélveme de tu perfume amargo

Tiñe mi sangre del pigmento de la tuya

Muéstrame los misterios que guardas,

Fusiona la alegría, la tristeza y el enojo

Quiero encontrar la bohemia musa verde

Conviérteme  en una de tus hojas pálidas

Para trasformarme en elixir de absenta

Y pode rosar los labios de artistas y poetas

Sólo un trago más, sólo uno más

y todo  mal eclipsara   

Daniel OR

                                                         El bebedor de absenta, de Viktor Oliva

                                                           Musa Verde, de Albert Maignant

Más información en: http://www.taringa.net/posts/recetas-y-cocina/2393981/Como-preparar-licor-de-Ajenjo.html

UNA SALIDA SURREALISTA

UNA SALIDA SURREALISTA

A Salvador Dalí y todos los surrealistas que ya se han  trasformado  en seres fantásticos y ahora son parte de sus pinturas abstractas.

Algunas veces la realidad es tan asombrosa que podríamos considerarla como algo que va más allá de lo fantástico y nos atrapa en el misterio de una realidad asombrosa. El mismo Salvador Dalí consideraba al surrealismo, no como una corriente artística más, sino como  una cuestión ambigua sobre lo real y los sueños, lo ficticio y lo verosímil, lo horroroso con la belleza y los miedos se convertían en mera tranquilidad. 

El surrealismo te atrapa y a su vez te sumerge en la fantasía sacada de la realidad, que se trasforma algunas veces en lo más increíble y extraño que puedas imaginar.

Y es que los escritores surrealistas juegan con la realidad y muestran que lo surreal resulta increíble y misterioso, ellos nos invitan a ser testigos de lo fantástico, a destapar nuestro subconsciente y romper las fronteras de lo normal, asombrándonos de nuestra capacidad creadora, simplemente nos convertimos otra vez en niños y esto es el fruto sublime de la narraciones y la poesía surrealista.

Andre Breton

Una salida surrealista

He buscado la manera alejarme de la absurda realidad que vivo a diario, me dispuse a buscar una salida de escape, sin embargo he pasó mucho tiempo sin encontrar alguna que satisficiera mi necesidad tan absurda. Un amigo, me dijo que la única manera de escapar era la muerte, quizás tenga razón, pero no creo que esa sea una buena expectativa. Buscando la solución durante toda la semana, desde los libros filosóficos, hasta las más extrañas substancias alucinógenas, no encontraba esa escapatoria tan deseada.

El cansancio llegó en todo mi cuerpo, sólo tenia las fuerzas necesarias para poner en mi estéreo un CD, lo escogí a la zar, al darle play empezó a sonar la magnifica y relajante música de blues, nada mas y nada menos que Pink Floyd, con la tonada exquisita de Echoes, valla que me relajo bastante, recostado sobre mi cama, saque un cigarro que guardaba detrás de un poster enmicado de los Doors, lo prendí y empecé a fumar mientras seguía escuchando la sublime música.

Creo que pasaron varios minutos, horas, quizás días, no lo sé, pero creo que la música de Pink Floyd y el cigarro estaban haciendo su efecto y me han trasportado a otra dimensión.

Fue agradable y mágico descanso durante esa noche de junio, fumando aquel cigarrillo extraño y escuchando la adictiva música psicodélica. Sedaron lentamente mi cerebro, mi cuerpo se quedo estático mientras que mi mente se elevaba a otra dimensión plagada de utópicos sueños frágiles que se quiebran al instante, dejando paso a otros sueños extraños y estos van entretejiendo una telaraña repleta de fumadas escenas surrealistas. Sorpresivamente llegó a mi mente una imagen extraña de una mujer con aspecto paliforme, con patas de gallina, tentáculos de calamar, sus senos grandes y desnudos, su cabellera de fideos muy larga que dos feos duendes van cargando a manera de penitencia.

 El rostro pálido por el sol, un largo y púbico bigote que se mueve con el viento, sus desproporcionados labios sensuales para quienes gustan de apasionados besos en el miembro sexual, un nariz con forma de gancho siempre dispuesta para destapar una botella de cerveza, sus ojos azules emanaron un destello violeta que me provocó una atracción fascinante por tocarle el vientre transparente y cálido, donde guarda un pueril niño que increíblemente tenía mis ojos, mis labios y mis orejas, incluso la misma cicatriz que tengo en mi pecho en forma demedia luna, quise tocarlo pero descubro que no estoy ahí, que solo fui un ente que admiraba confundido esa imagen surrealista que proyectó mi relajado encéfalo.La mujer enigmática se desvaneció lentamente en un humo azul emanando un olor a jazmín mientras iba pregonando una oración en latín.

Perdí la noción del tiempo, pero no importa porque creo que he encontrado la forma de escapar, Había estado esperando la oportunidad de escapar de la realidad que me quemaba por dentro y me hacia indefenso ante el cruel fantasma de la soledad, por fin puedo huir de mi tormento. Me convertí en prisionero de mis miedos siempre custodiados por la egoísta quimera de la confusión, siempre celosa y asechando mí libertad. Por fin he rompido las cadenas que ataban mis sentimientos, quiero volar lejos y formar un espacio fantástico, ser invisible ante el mundo, quiero crear una pintura surrealista donde solo los hombres libres conozcamos la verdadera interpretación.

Ya no necesito seguir buscando otra forma de escapar de la realidad, solo me bastaría repetir la misma sensación de esta noche fresca de junio acompañada de la sensual y delicada mujer convertida en psicodelia, siempre bohemia y musa de mis distorsionados sueños.

Daniel O. R.

Pequeños fragmentos de un solitario

                                               Fragmentos de un solitario

 

Mis deseos efímeros trasmutan en desamores encarnados como agujas de maguey clavadas en la piel quemada del indígena anegado y orgulloso de raíz, pero maldito en destino. Soledad en mis entrañas, hambrientas de mordiscos de almas compañeras y delicadas. Sediento de suspiros poéticos que estrujen mi pecho herido y llenen el vacio mortífero por la huida de el alba en mi delicado espíritu. Sigo los pasos de un lobo estepario, errante y con frio en la piel, con los huesos carcomidos por las pugnas cuerpo a cuerpo con el horror de la  vida. Sin embargo, estoy postrado a la orilla del risco de aquella montaña vieja y cansada.  Aullando mis pesares  a la luna como un Rapsoda declamando una triste lirica a la majestuosa Selene.  

 

Quiero descansar en mi lecho de tierra seca y arenisca, cubrirme con el manto negro de la noche, observando a los centinelas tintineantes de la obscuridad, mientras que  la luna acaricie  mi rostro cadavérico con su fría luz. Cerrar un instante mis ojos encrespados por el cruel viento que a su paso expedito levanta hebras de polvo gris y negro. Momento de obscuridad total, percepción de sonidos fastuosos, y resulta ser un concierto armónico de los arboles coreando en fraternidad con el viento y los insectos, acompañados en sintonía con el eco de un búho impaciente y hambriento de polillas de cristal.

 

Solo, hambriento y pensativo, he comprendido que soy un cerrar de ojos del tiempo, que la muerte siempre me asecha y estremece mis sentidos, congelan mi sangre y paraliza mis nervios. Pero ahora que estoy a punto de verte, eso ya no importa. El camino ha sido largo y he pelegrinado a un lugar olvidado, sólo con  mi esqueleto abrigado de carne roja, amarrado con  venas polvorientas y forrado con piel arisca del tiempo viejo. Sentado e impaciente para ver tu destello en el cielo obscuro, y esperando verte danzar a la salida del alba, mientras el fino abrigo del rocío cubre mi frio cuerpo. Pero un eco en mis entrañas me dice que en la morada de la muerte aún no ha cerrado y hay muchos vacantes, y esperan por mí… ¡No, no  quiero irme, quiero quedarme frente a tí! Para poder escapar un momento eterno de la gente que vive en el humo vicioso de la degradación.

Daniel O. R.

Brain Damege,Pink Floyd. Una canción que inspira hasta el más humilde escritor.

https://www.youtube.com/watch?v=479PbqiT_4A